(I)nsisto en mirarme al espejo a pesar de ser uno más en un baile de máscaras. Me peleo con la pluma, escupo tinta.
(N)o creo que Dios ponga en mí mucha más fe de la que tengo en él. Mis neuronas sangran, creo que luchan contra la revolución del Prozac (Todos llevamos dentro un pequeño revolucionario, aunque sea artificial)
(S)ecretossssss, odio los secretossss. Y soy uno de esos que odio, no solo secreto, sino persona.
(A)ntes era un mocoso, hoy una masa de carne sin fundamento. Cuelgo en madera como una enorme y suntuosa "(P)alabra (O)riginada (L)entamente (L)actando (A)squerosidades"
(N)o mires atrás o me verás.
(E)scribe mi epitafio, treinta y dos, no treinta y tres años viví.
