Frágil la parte del tiempo que somos,
Millones de años de historia
Para conocerla de principio a fin,
Viviendo simplemente
Una insignificante parte de él...
¿De qué sirve?
¿Por qué estamos aquí?
Conocemos,
Vivimos para saber,
Para luego morir
Y se olvide nuestra vida en el tiempo
Para que sea cambiada por frívolas historias sobre ancestros,
Y no seamos más que un "algo fuimos"
Entre toda la historia del tiempo.
Mísera sensación nefasta de olvido
Se siente en cada caminar que oyes, que das.
Inolvidables experiencias de amor,
Entre tantas que ocurrirán,
Frívola historia de nuestras historia,
No parecemos nada,
No somos nada más
Que la muerte de esta gran dimensión...
Muerte efímera,
Mal dicha, maldecida,
Te vienes y te vas,
Caes cada segundo sobre alguien
Y te escapas de las que nuevas parecen ser...
Desdichada muerte,
Que trabajas incesante junto al tiempo,
Temido y enfrentado,
Sea como sea,
Siempre terminas por acabar tu plan para volverlo a comenzar,
¿Cuántas formas de muerte conoces ya?
A través de la historia,
Siempre impactas a un alma,
La tomas, la miras,
La votas, la desdicha en recuerdos
Y te la llevas a un mundo de nunca, de jamás...
Dejando a muchas más
Sumergidas en soledad,
En llantos y tristezas,
Tu arma es la soledad,
Tu eterno amor la tristeza,
Y tu afán,
La sangre de la victima sobre tus manos,
Saber que su vida te pertenece,
Sentir que no hay quien mande sobre ti,
Saborear la victoria de cada muerte,
Y el aparecimiento de otra más,
Tu afán parece no terminar,
Tu vida es la muerte de los demás...
Saiuru; que bien has escrito este texto, para mi gusto. Sin embargo, la brevedad de la vida, se torna hermosa para quien la abraza.
Un Saludo...