Y la ventisca arremete contra las paredes
de cal, de ceniza...
El terror se apodera de mi indiferencia
y con vela en mano sólo quiero correr .
La cera gotea,
sola me deja entre las baldosas,
el cemento, la arcilla
y la suela de una bota corroída.
El polvo en mis manos
carece de ser afectuoso,
más bien codicia su avaricioso ser
Más, existir más de la cuenta
no es sino
blanquear espacios coloreados.
((Poema antiguo, antiguo. Algo sospechoso en él, pero igual lo dejo. Zúrrenlo, si desean ♥.))
