a veces me llegan a la yugular
como sin fin de angeles , escarabajos , y frio
de aquella nube conyugal
desesperada, anciosa
hay veces que siento que me siguen
incisten por mi prematura carne
son viejos , y afilados son sus dientes
listos para matar, al octante de la luna
miran fijamente la luna , luna llena
o a veces con el sol bajo, democracia
son tibio, humedad de charcos
y se sienten conmo el puño tiezo de un flaco vagabundo
hay veces que juro que me siguen tras la ventana
puedo asegurar que estan alli
sin embargo son mito, inexistencia
y al temblor de mi miedo
suelen hacer que encienda el foco ,
y seguir viendo el constante color de la pared casi blanca
otras veces me huelen los sueños,
atacan el descanso como gema del fin
siguendo como fiero enemigo
el duro duro paso de este camino
fuera de este subsuelo , alla la luz
aqui , el entierro.
