Desvelos

No puedo, Muerte,
adosarme a tu destino.

No soy capaz de compensar
esta vida con otra vida,
ya que la pluma corroe el asfalto
y el aire tupido de mi aliento
requiere fibras alentadoras.

No necesito, Muerte, saber si será gris
todo lo que me queda por vivir;
tan gris como la noche en que fui consciente
de que tras la puerta íntima del ser humano
habita una sabiduría sediciosa que arroja
a los lienzos del desencuentro matutino
pánico, indisciplina y desvelos.