Arde el sol entre los glaciares de unos ojos ermitaños,
sucumben las ovejas ante los ramales traicioneros de la quebrada.
¡Ay!
De aquellos jueces que olvidan el martillo.
¡Ay!
De aquellas manos que olvidan al piel.
No me hables del madero
que arde en la hoguera marchita de nuestro pasado.
Al pie del infranqueable camino del infierno
donde mis cartas se pierden
en el fondo del saco del cartero.
¡Ay!
De aquel que hecha a volar las cenizas aún ardientes del corazón.
¡Ay!
Mi niña, cansada de lavar tu ropa de cenizas ajenas.
¡Ay!
Te digo, si es que no llegas a comprender,
que mis cenizas las guardo en una cajita sobre mi chimenea,
esperando a que te animes a esparcirlas en tus labios
que descansan en el fondo del saco del cartero
