I

El que habló de los gitanos,
suspiros de largos años y
otorgó figura a las canciones
sólo recuerda su pasado,
una ciudad gris
y marineros devueltos por
olas en resaca.
¡Ay, García!
¿Dónde está el ruido
de tus memorias?
Tu deseo intangibe,
tu perfume inodoro.
El Profundo lago Edem Mills,
testigo de tus pesares:
caballos galopando impetuosamente
pasan de largo por Fuente Vaqueros,
olvidan que algún día naciste
y disecaron tus palabras
expuestas en el Museo del Olvido.

II

Ahora que sé
(con vehemente alegría)
que las palabras vuelan
-se enredan en remolinos-,
envío mis condolencias
al gitano de sangre ardiente:
recibe mi nostalgia armonizada
en violines de cristal.
¡Ay, García!
¡Ya no hay Andalucía!
Ni Granada, ni León.
La Madre Patria se fue al norte
a vivir la ingrata crueldad.
Te ha reemplazado por sucio hierro,
alguien que súbitamente se cansa
de ser tú.
Tu sangre derramada,
gotas de libertad.
¡Ay, García!
Tus romanceros navegaron
en ríos de agua sucia,
bajo el susurro de las calles
que callaron su disturbio
pues García se fue...
¡Ay, García!
Antoñito el Camborio,
Soledad Montoya,
el niño bordado en la almohada
recorren la vieja España.
-¡Federico se ha ido!
Todos han olvidado tu nombre,
tu mirada, tu profundo rechazo,
¡cuánto sufriste!
Olvidas que sembraste aceitunas
en terreno baldío.
¡Ay, García!

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