Mentira,
dulce mentira,
exangüe pensamiento humano,
muerte frívola mas en vano.
Rastro de la vida,
la Virgen mira hacia arriba y
las nubes se absorben;
con coloración exhibida
sus escamas se erizan,
cambias de color y
con denso sobrepeso
los hombres mienten y riman.
Cerca de la muerte.
Su hoz me obliga
-adrenalina sumergida-,
tiempo para pensar
en la indignante mentira.
Te rebajas
al hombro de Napoleón.
Después de Wateloo
llegó la desesperación.
Mentira,
dulce mentira,
exangüe pensamiento mortal,
dulcísimo acto inmoral.
¿Y por qué ha de ser mentira?, dulcísimo acto inmoral. Ningún actom dulce puede ser inmoral.
Es un poema muy bonito Barandica.
Te quiero agradecer tu comentrio del otro día en pucheros vacíos. Fué muy acertado.
Besos