El obicuo artista selecciona
Y dispone la formas y pinturas
sobre la indescifrable trama oscura
Del lienzo infinito. Ambiciona
La certeza del tiempo detenido,
Del hecho que no empieza y no termina.
Magníficos colores el combina
Para evitar las sombras del olvido.
Los personajes tienen su apariencia
(otra forma jamás ha contemplado).
Los personajes tienen impregnado
El olor de la muerte y de la ausencia.
El olor del perfume que utiliza
El efímero artista. El olor
A ilusión terminada; a rencor
Por una esperanza vaga y huidiza.
A cada instante su labor termina
Y sobre el lienzo ya pintado forma
Un nuevo universo, una nueva norma
De verdades secretas y divinas.
Dieron en llamar Tiempo a la azarosa
Sucesión infinita de pinturas,
Las crédula y dóciles criaturas
Que creen que el capullo se hace rosa.
Te felicito Bingofuel. Lo he leido despacio y como se merecen leerse los buenos versos, con calma.