Cuan mezquinos
títeres
se hacen pasar
por hermanos,
esas almas
que nadie
al convite,
ha invitado.
Llegan corriendo
y con las manos
de par en par,
rebañan todo
lo que rozan
al pasar.
Algunos gritan.
¡Hijos de puta!
Otros,
rezan mirando
al cielo
pero con un ojo,
siempre
pegado al suelo.
Nada cambia
lo que toca,
y toca lo que toca
porque nadie
se atreve a modificar
lo heredado.
Y pasan los lustros
sin que caduque
la pena
ni lo haga la miseria,
o alguien,
deje de dar alas
a la angustia,
Y pasan los lustros,
y se muere
para volver a nacer,
sobre esos silencios
que son hombre
y podrían,
haber sido mujer.
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