Insulsa,
De pie
Bajo la flecha de esta mañana,
Corroída por el tiempo,
De un gris verde
como gusano de seda,
ese que le hace el amor a las hojas,
con la suavidad con que bailan
en nuestro oído
las palabras que son caricias.
Sólo mírame,
Erguida
Esperando que caiga sobre mí
Una mañana
Que no será futuro,
Que no dejará que camines
sobre el verde
de mi vientre,
no dejará que lo roces
con tu manto de ninfa
que después será mariposa
y jugará con el viento
que mueve esta flecha
que apunta a mi cabeza.

CynthiaSeguir Autor Recomendar Texto Agregar a Favoritos