Has hecho del disimulo un arte. De las mentiras la esencia de tu existencia.
Son tantas las ganas que tengo de creerte que muchas veces consigo llevar esto con normalidad. Hasta que descubro otra vez que sigue ahí. Enganchada a tí. Y vuelvo a caer en la densa oscuridad, que conozco ya tan bien.
Entonces finjo que no ocurre nada, que no sé nada...
¿Me preguntarías tú que me lees, que porqué no le digo que sé que ella sigue con nosotros? Lo he hecho. Cien veces. Si hasta le he dicho que se vaya con ella si va a ser más feliz así... Y la respuesta es siempre la misma: te quiero, no hay nadie más que tú. Pero miente. Descaradamente. En ese momento le quiero creer, pero días después tengo otra prueba que echa por el suelo sus palabras.
La alegría de ella es mi desencanto de la vida. Su esperanza, mi amargura. La falsedad de él mi hastío.
