Y ya ni siquiera escupes palabras
Aquellas que estando ebria de pensamientos, vomitaba tu pluma.
Tan solo limpiaba tu desmán con los mismos ojos que hoy notan tu ausencia.
Y que perciben la pulcritud de la hoja sobre la cual escribías.
¿En dónde han quedado las representaciones gráficas de tu sentir ?
Escupe el rostro de alguna hoja en blanco.
Que de limpiarla me encargo yo
