Verano, Demasiado Verano. (parte 1)

Verano, demasiado verano. (Parte 1)
No me reconozco, me miro en el espejo y no soy. La sociedad no me reconoce, y tampoco me reconozco en ella. Ese tumulto de piel y destinos lúgubres, el apareamiento cotidiano de la aberración. Brotan del asfalto y se repiten, y rebotan, y se pierden endebles con sus almas transeúntes en la desidia.
Un aglomerado de ideas retrogradas, que destierran de las pasiones más relevantes, los culos sucios camuflados.
Hoy salí a la calle, el hedor de la hipocresía fluye de las entrañas míseras y dinámicas. Son un todo irascible, desencantador, un todo que se codea con el calor colérico de un día de verano.
Caminé la vereda, la de siempre y como siempre, cada rostro es la crudeza de la insatisfacción, si existe un dios, si existiera acaso, quizás me explique, o me explicaría, cuales fueron sus buenas o malas intenciones al crear esta inmundicia que hoy (al menos hoy) llamamos mundo.
Una señorona, desagradable, poco menos gorda, agiliza su figura en un vaivén erótico pero bien logrado que en mi mayor morbo interno provoca nauseas. Pero el señor de bigotes que pasa y gira su cabeza, sonríe con propósitos perversos e inexplicables. La señora lo logra, y eso es el mundo.
Voy a llamarlos gente, van apurados, hablándole al viento y mirando a la nada, las moscas buscan la mierda, ellos, al menos le esquivan, no se percatan que la llevan dentro. Un sofisticado aparato de mierda armonizada que rige todas las conductas de lo que ahora estoy llamando gente. Un sofisticado núcleo de gente que conforma la mierda que hoy llamo sociedad y que a viceversa del aparato mierda interna, no es armonizada. Puedo decir que dios algo tenía que hacer con tanta mierda, y eso es el mundo.
En la esquina, junto a un árbol hermosamente raquítico y seco, poco mas arisco, un policía observa el trajinar de una joven bellísima de pechos azules y ojos abultados. Atrás, junto a la pared mi amigo Valdo, sentado lisiadamente en sus ruedas piernas, toca la guitarra, la misma canción, me acerco y coreo: “La calle es un canto a la desilusión, el barrio cuelga en los balcones las costumbres, marchitas, de los roedores que corren allí”.
Las ratas pasan y sonríen, es bufonesco el lisiado y el marginal cantando felizmente lo triste que es la vida. Alguien se detiene, es un setentón cuidadosamente arrugado que nos mira, no sonríe y expresa con fiereza.”¡La puta que cantan fiero!”. Pero el tango de Valdo es como “el grito” de Munch. A palabras sordas, oídos sabios.