Al llegar a la panadería, Gaby, Mariela y Julieta, dejaban a los otros clientes y me ofrecían panes y caramelos, llenándome de alegría. En comparación con Alberto y Carlos, no maduraban mis poesías, seguía verde aquel año. En las noches, recorría las cantinas de los bohemios, silbaba un tango y continuaba paseando con mis tres amores, recogía abundantes letras de las calles y se las regalaba hasta escritas en servilletas.
La ciudad entera se preguntaba que tenía yo, por que Gaby, Mariela y Julieta me acompañaban a todas partes tan sonrientes, cuando Alberto y Carlos si eran grandes poetas. La diferencia es que cuando ellos escribían encerrados en la Academia y algo no les rimaba, enfurecían y quemaban todos los papeles, partían los lápices, desaparecían las evidencias y se marchaban a bailar con viejitas. Le daban duro a eso y se olvidaban. Yo no me preocupaba, lo mío me lo guardaban ellas y lo cantaban a sus conocidos. Yo reía en las esquinas viendo todo. Les daba polvo de estrellas esas noches, nunca se aburrieron, por eso me amaban.
Poema que no se comparte, es poema muerto... Me gustan tus palabras INDIGO, divertidas, pero sin dejar de tener un sentido para pensarse.