Cual nostálgico animal
abandono la poesía,
la luna brilla en el cristal,
la noche fría.
Poesía y muerte
se confunden sobre el mar,
es un día inerte,
una madrugada de sal.
Palomas en silencio,
blancas veo volar,
van en ascenso
de uno a otro lugar.
Por el suelo nace un río
soñando con llegar,
antes que llegue el frío
a las orillas del mar.
Hola Iringo tanto tiempo...un placer volver a leerte.
Saludos.