Voy por los mares negros de la luna
navegando en las chispas de mi raro velámen.
Paso de un cráter grande a otro más grandioso
sin que puedan viciarme reflejos o elementos.
Todo es como una sangre sucia y desconocida:
Como un país sin orígen, como un píe sin patria.
Hay sustancias más densas que en la densa tierra
que revuelven el polvo con sus revoluciones.
Aquí el alma está sola: Ansiosa o contrita
y lejos de los acosos de visiones solares.
Aquí puede el hombre ser propuesta o disputa
o detenerse solo a sentirse existir.
