668 Días Después.

En la anhelada noche duermen los pequeños colibrís.
Sin saber de nada.
Ni de ira ni rencor, ni de suicidio y mentira.

Una cama, junto al baño; los brazos desangrados.
Las piernas, los muslos.
La cabeza, envenenada.
El aliento, susurrante.

Siempre un poco más, siempre más cerca.
Nunca suficiente, nunca hasta la muerte.

Muévanse los pajaritos, entre una manta y su cobijo.
Llega la luz brillante.
Descansan otra vez las sombras del delirio.