Enroque de tractores al pastor aquí.
Huelga de secretos a los capullos
por allá y tu más lejos aún.
Jugando a que va por runas lo que sí
y lo que no.
Que soy cubero en el patio donde solo riega el cielo
y del aljibe suben cazos de calor
crudo y de un color mudo así
que solo yo me puedo cocinar, pero no sé.
En este aire no me aburro, pintando lo absurdo de esta explosión en mute
que despeina mi salud perdida en zurdos
intentos de enfriar el ambiente con sudor y sudar,
con pudor y podar las telas que te las envuelven
perfumando las hojas que solo te las son para caer
y dejar ver los melones fuera de la sierra,
en mi mano, en mi mesa
a la hora de comer.
