Matar es PoesÍa
No apto para niños, ni cristianos, ni para personas de razonamientos planos, ni para madres como la mía, ni para estudiantes de teología. Sin intención de dañar ni de maltratar su sensibilidad, no apto para quién no lo entienda.
Matar es poesía, lo escuché el otro día pero no le hice caso. Quizás escribo porque me lo prohíben, quizás mate porque simplemente prefiero andar descalzo entre las brasas que calzar los zancos de las represiones, de lo que se debe o de lo que no se puede. Mierda.
¿ Dónde estás que no te encuentro ? ¿ Dónde estás Dios ?
Retuerzo las nubes para asfixiarte, pero no te siento, no te escucho jadear. Mírame a los ojos porque debo decirte lo que has hecho, cobarde, no te atreves a dar la cara pero, ¿ alguna vez lo has hecho ?, ellos dicen que sí, yo no lo creo.
Ha llegado el momento de que le cambies los pañales al mundo, estamos cagados, te imagino entonces con las manos llenas de mierda, quizás debas pedir ayuda a Satanás, tu ya no puedes hacer nada por nosotros, no te molestes, creo que te están ganando la partida.
Lo cierto es que creo que ya no te molestas, ni escuchas, la horca no sería buen castigo, no eres hombre.
¿ Porqué nos castigas ? He de esperar a mi muerte para encontrarte, sin embargo mastico tu cuerpo y te engullo en la comunión, no hay cargo de conciencia, no sé si hay dolor pero ya no te trago, escupo a escondidas. De pequeño hemos tragado muchas ostias pero ya no.
Dios:
¿ Porqué hablas así de mí, porqué escribes esto, Duende ? Estás condenado, condenado a creer. Soy tu madre, soy cualquier lector, soy la sangre de tus venas que hacen funcionar tu motor.
Duende:
Me castigo por trastocar mis propias por causa del miedo, me castigo por distorsionar la realidad y querer ser feliz. Veo poesía en cada cosa que escribo aunque no utilice palabras bonitas, me da igual, me masturbo para satisfacer mi necesidad física y porqué no, la espiritual.
Tú me has hecho así, con mis deseos. En cada orgasmo te siento.
Mil preguntas:
¿ Cómo he de matar a quién no veo ?
¿ Cómo mato a una duda ?
¿ Y el miedo, cómo escapo ?
¿ Cómo echar de mi cama a la soledad ?
¿ Mis preguntas te han inventado ?
Quien no comprende te inventa, un instante, un absurdo.
Me sentaré en cualquier silla de tu casa y te esperaré.
¿ Quieres verme desnudo ante tí, tú me has hecho así, de que te asustas si me toco, si me acaricio. Preséntate ante mí porque necesito matarte, borrarte de mi mente para ser feliz.
La poesía de dolor, de los niños que mueren de hambre todos los días, de los terremotos, de los accidentes, de las enfermedades.
¿ Sabes de que hablo, no ? Se supone que todo lo ves, que todo lo controlas, que todo lo permites, sin dar opciones, o ¿ acaso le das opción a un niño que abre los ojos y lo entierras a los dos días ? ¿ Dónde está su pecado, su culpa ?
Poeticamente te odio, mi ira te acusa en nombre de la inocencia.
Matar es poesía y lo hago en nombre de la belleza, no obstante no sé como hacerlo, o quizás me da pereza.
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Xana
«We've been conditioned to not make mistakes but i can't live that way» (8)
13/03/11 06:03
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Norah
Poeticamente te odio, mi ira te acusa en nombre de la inocencia., y haces muy bien en odiar, desde la inocencia Japón que despues de Nagasaki compro todo la técnica norteamericana, y hoy , dia de luto de la humanidad, vovieron a ser sometidos, un deja vú fatal.
14/03/11 06:03
