Hoy es uno de esos días.
Sientes que una nube azul no es suficiente,
cuentas con volar sin hacer arder las alas.
Ocultas las pupilas con dos lentes;
canjeas los fusiles por las balas.
Y besas los labios más fríos del Norte,
buscando en ellos compasión alguna.
¿Es tan necesario que te importe
a quién alumbrará luego la Luna?
Y dices la verdad sin que la pidan,
buscando ser más noble que canalla.
Por treinta monedas de plata olvidas
que hablan más los versos que te callas.
Y sin quererlo dilapidas
las ganancias de la batalla
en causas perdidas
aunque no te atañan.
Hoy es uno de esos días.
El corazón duele.
Quizá más a ella,
de lo que te duele a ti.
Pero prefieres verte,
mal en las estrellas
que verte bien aquí.
No hay más soberbia en mí
que en la tinta de mi expresión escrita.
O caigo derrotado al fin,
o me libraré de escuchar las críticas.
Hoy es uno de esos días.
Hoy es uno de esos días,
en una de esas semanas.
Saltaré al vacío, inepto espía
que contempla estas ilusiones vanas.
Almacenaré mis supercherías
en armarios adyacentes a ventanas.
Hoy es uno de esos días,
en una de esas semanas.
Y si cedo mi trono al campeón de tu partida, lo haré sin asomo de adiós o despedida. Solo, tan solo preguntando cómo, sangró mi herida en el túmulo de mi caída. Y espero que la respuesta merezca la pena oírla.
