Y es como si pasaran volando ,
de esquina a esquina ,
por las blancas baldosas ,
los desahuciados fantasmas del sábado .
Más muertos que el peldaño vertiginoso ,
como un seco cadáver que en las costillas
del instante preciso muere ,
sin dejar rastros , aromas o cenizas ,
sólo esta sensación de fuego vacío ,
esta cierta incomodidad clara ,
como una espada transparente ;
esta red de lodo y baba
como un filo que sin piel se desgarra :
allí , puesto como viejas ballenas en la orilla
de mis sentimientos sin sabor .
Y parece como si un órgano pasará volando ,
estilando en su transcurso
gigantes pasos de perro solo ,
de ola silente ,
como dos gotas puestas en medio de cada pupila ,
haciéndola sangrar recuerdos extranjeros , proscritos .
De cielo a cielo abre sus alas y nos mira ,
como un extraño búho acéfalo ,
como una monja desnuda , que sobre mis sabanas se masturba ,
dando gritos ,
irrumpiendo las viejas púas de mi alma de señorita .
Hace parecer infinito el pestañeo
de alegóricos infiernos que sin hombres
de pena mueren ,
en sus mismas simas de hielo rojo ,
en los mismos palacios de larvas amarillas
y crispadas mariposas .
Porque ahora todo tiembla más fuerte ,
más único y más directo ,
como un disparo de colmillos y lenguas
puestos delicadamente en el instante justo ,
en la madeja de vidrio más roja
y más sedienta .
Es impresionante, creo que es lo mejor que se ha publicado en esta pagina.
Es un placer que compartamos este espacio.
Pol.