No les entiendo, poetas. Qué
trabajo es ese de escribir versos.
Tienen muchas cosas que decir y
nos utilizan para escucharse.
Nos cambian alguna mínima emoción por
montones de palabras que ya no soportan en
su interior.
Para qué publican libros,
Guárdense sus metáforas y gócenlas con sus amigos o
en bendita soledad.
No somos su paño de lágrimas ni
necesitamos versos.
Quédense con su tristeza o
su júbilo en su casa y
vivan como nosotros.
Con la poesía de la vida ya basta.
Ustedes son un lujo.
Qué es lo que les pasa cuando escriben.
Por qué nos agobian emociones solo suyas.
Nunca les entenderé, poetas.
Son ustedes tantos y tan ciegos.

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