Francis Thompson.
Poeta pobre, opiómano y
enamorado de Dios, buscador
del cielo. En la tierra vendió
cerillas y periódicos por las calles de Londres.
El gran Robert Browning le ayudó a seguir viviendo
y así a seguir jurando que Dios nos despedaza
a dentelladas.
Sufrió largamente en un hospital y allí se
murió deseando ser únicamente un humoso lego
en la orden antigua de los muertos.
Vivió y sufrió cuarenta y ocho años.
La ira del Señor lo acompañó fielmente hasta
mil novecientos siete.
No llegó a ver estrellas deslumbrantes en su cielo sino
desgarros de luz.
Desvaríos estéticos. Cuchilladas torpes, a oscuras.
Quería ser de la muerte un acólito, el más humilde
servidor de la mentira.
Un lego sin rostro.
