"Nacido un poco mas al sur del ombligo materno, vino al mundo para ir, venir, regresarse, deambular. Bibli�mano acostumbrado a la secreci�n de bilis negra como a la vida misma, es un ser humano ejemplar que antepone el amor (propio, filial, con variaciones espor�dicas seg�n la relaci�n en turno) a cualquier otra frusler�a. Ha hurtado, traicionado, mentido y hasta cre�do por no ser un inadaptado social. Feligr�s del dogma que lo quiera aceptar, por ahora deifica a unas piernas eternas y el vientre pr�stino que no acaricia por no saber a quien pertenece; adem�s de cebar mates cansados de ser lavados junto a una ventana gris sin haber pisado tierras gauchas -cuando menos no en esta encarnaci�n-, escribe tan mal como cocina y, como tantos, tiene la esperanza de llegar a cualquier lugar en estos d�as."

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