Tendrás que llevarte las hojas en blanco que me diste,
porque ya no hay quien escriba en ellas.
A quedado a medias la historia, entre artilugios y blasfemias,
sobresaturos y desidia , miel quemada y enredaderas,
ya no se aguantan las palabras en las lineas,
se caen al piso para mezclarse con la tierra.
Hasta los personajes se resisten a simular el odio que es amor y viceversa.
Se han tumbado al margen a clasificar silabas tónicas,
condenar acentos y fiscalizar los puntos, las comas.
Volcando hacia atrás las hojas buscando erratas de imprenta.
Se niegan a continuar inhalando en el mismo papel el hedor de sus cuerpos maltratados.
Su alma muerta...
Quien escribe de noches en vela, personalidad contrariada, marihuana, café, 3:33am -otra vez-, infancia tormentosa, otoño -crujir de hojas secas-, mujeres, turbulencia -no es casual la secuencia- y lápiz sin letra, desgasta sus esfuerzos en una conciliación igualada al cero...
Hola, me han encantado estas páginas en blanco repletas de personajes moribundos y los desvelos, el esfuerzo, para volver de nuevo al punto de partida. Al menos es así como yo lo leo.
Un saludo.