Nariz respingona y labios de infarto. No sé cuántos ataques de corazón me dieron sus besos. Tan dulces y tan locos a la vez. Tan ella. Nació en invierno, como la nieve. Pero era dorada como el cobre. Nació para ser musa. O para ser verso, o rima. Mi rima. Nació para ser mía, o tal vez yo para ser suyo. Las hojas de los árboles caían y ella y yo nos enamorábamos. Fue en otoño, o tal vez ya fuera invierno. El frío calaba y ella me abrazaba. La vida era maravillosa desde su cama. Al menos mis vistas eran poesía. Ella por si sola, en realidad ya era poesía. Se sentaba en el borde de la playa y me miraba. Se tocaba el pelo y yo solo tenía ganas de besarla. Y otro ataque al corazón. Cuantas veces subí a urgencias diciendo -Perdone, alguien que me da vida casi me mata-. Buena forma de morir- pensaba. Y dos segundos después, me corregía -Buena forma de vivir-.
