"Lo horrendo de los verdaderos infiernos es que tienen una ventana por la que se ve el paraíso".
Lento el caminar sobre el camino. Aquí, desde donde puedo divisar la nada, soy yo, sin eje vertebral, sin razones, sin argumentos, pero insisto en ser yo.
Duermo entre la caridad de las horas y el ritmo del desasosiego. Habito entre las sombras de las palabras, porque presiento su afán de ser constantes, de fluctuar en mi mente, de desvariar en la dirección precisa.
¿ Interrogo mi Presente ? Sería vanidad, vanidad doblegada a una estética de cráneo y vela, de silencio y laceración: la vida es el centro mismo de la mirada hacia arriba o hacia abajo...Equivocarse.
Los pasos lentos se agolpan, se acumulan como habiendo sido el ritmo de un cuerpo cansado. Allá nadie dice nada...Te observan, te desvinculan del olor de sus rosas de plástico. Insisto en ser yo, minúsculo, observador de la ceguera humana, de lo transitorio, de lo que esbozan las caridades de sonrisa y paloma sobre el dedo. Y allá...en lo más alejado de la esperanza me siento yo como un regalo desvinculado del miedo.
Las horas laten. Palpita la insinuación.Somos una forma de palabra articulada a su propia imagen; perpetuos meritorios en la escena del gran teatro del mundo.
Con todo lo que capto palpable o no, he edificado mi mundo, mi creación. Habría que darle mejor acomodo a las ideas para luego insistir en existir con poco infierno y más edén.
Sensible invitación al concierto de criterios.
Saludos Greko.