Poema, impulso del vértigo que anima
la metáfora de la crisálida escondida
bajo la piel, amor jamás fingido.
Poema, silencio en estado puro,
acallado entre lo oscuro del peso de estar viviendo.
Riendo, la evocadora experiencia me señala.
Poema, que engalana su cuello entre esmeraldas,
o perlas robadas a sueños de palabreo...
Poema en el rastreo del decir o desdecir,
¿ qué más da ?
Poema, como pastel de papaya o rumor de polvorón,
corazón de poeta que interpreta su soledad viciosa,
deliciosa evocación de una canción silenciosa.
Poema, dedicado a sucumbir en el aparte.
Arte de morir rimando en el comienzo,
lienzo sin color, dibujo ahogado, otoño enamorado...
¿ De quién ?
Del Poema.
Y tan doloroso que es en ocasiones componer un poema. Con un dolor del alma, ese que no se cura absolutamente con nada, salvo quiza, con el tiempo. Aunque no siempre...