Tríptico
Una mirada que cultiva el arte de contar baldosas.
Mariposas en el aire, inventadas.
6 comentarios
Uy que buena...es una frase que encierra mucho y se puede acoplar a muchas situaciones. Me gustó mucho.
En la antigüedad se consideraba a un poeta no sólo por sus versos líricos sino también como el contador de historias, en donde podían expresar no sólo sentimientos humanos sino también la voz del coraje y la esperanza
¿habrá decaído tanto, hasta llegar a la mentira o a verdades inventadas?
Siento tus versos con filo suspendido, brillante y desafiante.
Yo también te envío un abrazo, maestro.
Precioso, bello, hermoso.
Pol.
Que barbaridad? no en realidad no sabía que tan respetado es usted aquí estimado amigo, y yo poniéndome en evidencia al tratarlo como mí igual; claro, como escritor y persona que conoce bien de lo que habla.
Mis respetos y mis saludos fraternales...
Neo, desde luego hace honor al título, tríptico. Como siempre me resultan versos enigmáticos, tanto que me pierdo en ellos, quizá esa sea tu idea.
Saludos.
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Me ha gustado, quizá porque, creo que ya una vez lo dije, yo tengo la manía de ir contando baldosas por la calle (alguien me dijo que es señal de transtorno mental, y puede que si). Y las mariposas forman parte de mi vida, las volvoretas, que se dice en mi tierra. Gracias, y si me lo permites, un abrazo