Días que desaparecen mientras nacen
En gritos de pabellón y semanas embarazadas,
Solteras la soledad las abraza como padrastro
A aquellos hijos exiguos del tiempo,
Dejados en esquinas como mecederos
Que hacen retumbar a un cielo muerto de sueños
Disgregado y disuelto en el pasado,
Revolcándose en su lecho de angustia
Con el apéndice hinchado hasta los codos.

Presente de diafragma tecnológico
En respiración subyugada por metales,
Se desplaza con su bolso de guerra anciana
Llevando consigo cuerpos y sopores.

Cuán sangre en los laureles como reposo pa’ los pobres
De cojines coagulados en hojas y tumores,
Ramificados en el corazón de la raíz madre
Como relieve enfermo de la tierra;
Los otros duermen entre almas de pasillos y tiendas
Asustados por la noche desertora
Que en cuanto se despierten taciturnos
Verán brillar su paso adormecido de reflejo nauseabundo,
Desmayándose como ayuno enflaquecido
O estómago que se contrae en el vómito.

Días incendiarios que caen como gotas hervidas
Mutando en larvas sin forma, deslizándose
Siendo tejido de todos, hilándose en cada vena,
Introduciéndose como rumor social y permanente,
Pues hay algo que nos caracteriza
Algo que, a veces,
Me hace estar achatado bajo sus mismas piedras:
Esa sensación de ser marea extraviada en el mar
O esa cuestión de sal que me seca,
Esa sensación de desierto poco individual,
Que me doy vuelta y están al lado mío.

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3 Comentarios

• 

  Knortsuiza

  "Cu?n sangre en los laureles como reposo pa? los pobres
  De cojines coagulados en hojas y tumores,
  Ramificados en el coraz?n de la ra?z madre"
  
  Que profundo!! me encanto como exhibiste la pasi?n en el texto se da a relacionar cosas que buen texto saludos

  06/04/09 06:04

• 

  Estepario

  la raiz es parte de mis eras fugaces
  en tanto la memoria se traga la perdiz de enero, con hojas empedradas
  los taladros tienen y miedo
  ya no crees en mi
  porque el colmo de los ni?os son sus madres...
  
  
  LO INVITO A CONTINUAR

  07/04/09 06:04

• 

  Alguien

  continuar no es mas que una linea hecha con las sombras
  no es mas que un supuesto de los ciegos
  un sopor que nos miente en los espejos, reflejos del silencio.
  
  no lo invito, lo fumo y boto las cenizas en la poesia
  porque nos faltan pies para avanzar
  ya muchos se han perdido en la pieza a oscuras
  alegrandose de si mismos...
  hay que lavarse la cara con azufre de nuestros muertos
  y hacernos tierra.

  09/04/09 04:04