Dóciles manos capaces de sorprender a los unos y ceros,
que como bandadas de aves avanzan por todos los resquicios de la vida.
En la palma de la mano cabe sucesivos fragmentos de existencias,
una preocupacion difusa me tortura noche y dia,
un perfume de vidas que se extinguen, me hace pensar si todo tuvo solución,
antes de que pasara, y se quedase con nuestras vidas más queridas; las más añejas.
Hacer un poema no es hacer poesía, por sorprendente que parezca Poesía,
eres tú compañero que arriesgas tu vida para salvar la de los demás.
Los hilos de otras vidas y la muerte en interminables pasillos hacen de tu visión una pesadilla.
Para hacerte un poema no vasta decirte,
Gracias, hay que hacerte un Monumento.
