Identidad

Caminaba por la calle Santa Fe cargada de bolsas con regalos para mis hijos y mi marido cuando una mujer me tomó del brazo y me dijo:
-Cachita, sos vos??
Sin preocuparme porque sabía que ella se confundía le dije:
-Pero claro que no, ¡¡qué dice!!... ¿acaso usted me ve cara de "Cachita"...?
La mujer miró a ambos lados y no supo cómo huir en un segundo alcancé a oír entre la multitud un pedido de disculpas.
Aquella noche me senté en la cama sin poder dormir porque la cara de aquella señora no se borraba de mi mente.
Más tarde me encontré en el balcón con un vaso de agua y una cantidad de preguntas se fueron formulando en mi mente como si la misma mujer me las estuviera haciendo y yo contestaba sin indiferencia ni grandes pormenores.
Desde esa madrugada supe que yo era Cachita, una joven que había venido de Colombia escapando de un esposo que no quería tener hijos, ni le ofrecía una casa, que amaba la pintura y que en sus ratos libres tomaba fotografías a los ancianos...
Una vida que no se acercaba a ésta, donde cambiaba Colombia por Argentina, donde se hallaban mis hijos y mi amado Francisco, donde el arte fue ocupado por el gimnacio y las fotografías por la falsa televisión...Ahora el shopping y las reuniones de amigas ocupaban todas mis tardes...
Jamás supe quién era realmente esa mujer, ni de dónde la conocía pero sí reconozco que los años me han hecho creer que nadie recordaría a aquella infeliz y soñadora Cachita.
"No se puede tapar el sol con un dedo", decía mi padre. Hoy le creo por eso, vuelvo a ser ella.