Loca

Creo que me estoy volviendo loca. Desvarío. Me grito a mí misma alejarme de mi. Me refugio bajo la mesa a oscuras, y tiemblo, no sé si por el frío o por el miedo. El miedo a no saber ya qué quiero, quién soy. Miedo a no saber cómo acabaré.

¿Estoy loca? No, aún no. Aún estoy a tiempo. O quizás no. O quizás solo quiera ser una loca. Creo que estoy dividida entre un yo real y un yo que quiere parecer real. Lloro, gimo, me odio, me regaño, me doy pena, me parezco patética. Y ya no sé si mi yo que miente solo quiere llamar la atención, pero a ese yo es al que tengo cariño, porque es el que me impulsa a llegar a lo más alto, aunque sea arrastrandome, desangrándome, manchándome de barro y mierda. Y el yo real se da cuenta de que es una obsesión enfermiza, pero él solo quiere paz, le da igual todo y ¡NO! No puedo permitirlo. No quiero que mi vida sea un paseo, quiero que sea una carrera, una patada, un hondo foso hecho de andar una y otra vez en el mismo sitio, tan hondo que la nieve no lo tape, que el agua no lo inhunde, que el viento no lo cubra de polvo, que nadie se atreva a enterrar a nadie en él, pues ahí, en ese foso, yacerá el sudor que me habrá llevado al éxito de mi recuerdo, por siempre. 20-01-17