Sus amigos le cantamos iwishyouwerehere
cuando estaba dentro del cajón
del que sólo se sale volando.
Era tan joven que todos estábamos asustados
ante la brutalidad de las leyes naturales.
El chico nuevo en la ciudad volvÃa a casa
después de caminar por el cinturón de la urbe,
cada vez un agujero más, más pequeño el centro,
más sombra y más miedo.
Él sólo quiso asomarse para encontrar la estrategia
que utilizaba esa lluvia pesada
en la composición de sus gotas.
Cuando descubrió que un poco más le harÃa inmortal,
subió a su carro y escaló por la escalera al cielo.
Pero por el camino, cuando recorría la sesenta y seis, decidió parar en un purgatorio de rosas muertas para desahogar sus últimos fluidos amorosos en las entrañas de Annabel, moradora de un prostíbulo que ardió con el primer rayo de sol.
Sus cenizas fueron sopladas en el viento hasta el hotel californiano regido por la heroina de coloridas gafas de cristales circulares cuya garganta era violada por el ronco eco de un blues que se escapaba por la ventana de Lucille.
Y llegó... el fin.
Me maravillan tus "mal´ç´`+´-mos". Me maravillan tus arrebatos de loca cordura, y se me alela el cerebro de tal forma que ni intenta poner orden en el desparrame de mis dedos.
¡Chumendos, Sultana!