Estábamos
muriéndonos a toda prisa,
y habitando
los páramos del alma.
Le pintábamos de rojo
los labios a la parca
y a la feroz soledad
una sonrisa.

Y nos hallamos
arena entre las migajas,
Y toleramos
que escaparan nuestras quimeras
y salimos a recordar
primaveras postergadas.

(Mas la plántula
que habíamos regado,
coronada de nidos
y talada,
con la cruel indiferencia
del olvido
agotó nuestras miradas)

Y la urgencia
dio lugar al realismo
y descubrimos nuestras canas,
y trocamos las promesas fantaseadas
en auténticas y firmes carcajadas.

La siguiente media hora
conversaste de tu nieto.
En lugar de un largo beso
nos dimos una mirada.
Y seguimos
muriendo de incertidumbre
y habitándonos
los páramos del alma.

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