Es El Mismo...

Cuántas veces muerta en tus ausencias
en tus miedos
en tus cobardías
en tus manos.

Cuántas veces muerta en tu cuerpo
en tu alma
en tus insultos
en tus flechas.

Era hora de lavarme en claros manantiales
pero ya extraño sentir el lodo sobre mi pecho
resbaloso.

Cuántas veces muerta entre tus brazos
y traída de vuelta del inframundo.

Cuántas veces infernal dolor
que me recuerde qué tan viva estoy.

Cuántas veces te menciono en vano
sin que tú lo sepas, sin que tú lo notes
sin que tú lo sientas.


Sin que sientas que el amor es uno sólo.