Suele ocurrir, en la desesperanza de la tarde,
que un murmullo frágil llama a tu memoria.
Ecos del deseo más mundano, presencias en mil bocas
que nada dicen, porque nadie escucha.
Nacen poemas entristecidos, carentes de vida,
entre paréntesis de esperanza consumida
por su propia e innecesaria presencia.
No se dice nada cuando aturde el eco de mil silencios.
Palabras, que son adioses, o sinfonías afónicas de humanidad.
Han atravesado los muros de cualquier fortaleza
y caen, caen heridos por la peor de las mentiras,
esos adioses traicioneros con olor a serenidad tras la ira.
Buscas ese adjetivo que te asegure un elogio.
Haces bien, como se busca un algo que justifique tu nada.
Sin esos adioses, tan sólo pertenecemos a los saltadores del vértigo,
a quienes carecen de temor, a los no nacidos para comer
entre las tardes sin vida de un tumulto de vanidosos.
Si encontraras un adiós, vacila al repetirlo,
te transforma en eco de un mítico reiterar:
quizá mañana.
¡Tú lo sabes!
Y la levedad de cualquier instante te señala su destino.
Así ocurre, Greko. Palabras que llevan a ninguna parte, o a algun rincón donde permanecen agazapadas tras el eco. Sin embargo, componen esas sinfonías afónicas de humanidad que siguen fluyendo en la levedad de cualquier instante.
Precioso texto, como no podía ser menos. Gracias inmensas por compartirlo.
Un enorme abrazo.