Me parece que la vida nace al marcar una raya en el infinito y... después... traza ese misterio de dar paso a la existencia. Ir dejando huellas indelebles que la memoria recoge como pautas y... lentamente... va amando las horas de nuestra vida. Ser idea. Ser sueño. Ser ese misterio del mañana cultivando este ahora que será el pasado mientras el peso de la memoria nos hace girar en decisiones.
Algún día nos iremos a una parte de la historia humana y sus deseos pero hoy.... hoy mismo... somos la esencia de nuestro ser. Aquí hay, en este ahora, un germen de canto indefinido acelerando el ritmo del corazón. ¿Ilusión? ¿Delirio? ¿Quién puede detener el río que marcha impasible hacia la mar?
Es en lo más profundo de nuestra alma donde está el destino de nuestros pasos y, rozando las cosas que sentimos, somos quienes somos aunque nos parezca irreal o producto de una fiebre colectiva que inunda nuestra razón.
Por eso empapamos de palabras las horas que nos hacen pervivir y, en el paso de la existencia, somos, en verdad, inmortales. ¿Quiénes lo saben? Quienes te dicen que existes y te nombran compañero de aventura.
Muchas gracias, Regina. Es cierto que la vida, en definitiva, es un ejercicio de filosofía o algo similar. Al menos en cuanto a la interioridad de cada uno de los hombres y las mujeres que se realizan escribiendo. Y es que, como dijo José Luis Sampedro, "escribir es vivir". ¿Nos hacemos o nos hacen? UN SALUDO AMISTOSO.