Poema perdido en el cuadernillo
de las horas pasadas en el buen viaje...
hay una especie de claro viraje
como tiempo pensado en el rojo anillo.
Preocioso talismán de cualquier librillo
fumando en pipa como maridaje:
Dada conversa en la nada del paisaje
mientras mueve la mano el molinillo.
Y el aroma del café se atardece
mientra la pluma ya decrece
en su vuelo aéreo y azul marino...
Lo flotante de la espera crece
y dormito en la hora que se mece
con el sueño efímero y ambarino.
