Por QuÉ Nunca EscribirÉ Como
Virginia Woolf
08 de junio de 2015
por dilton
No cabe presentir, sino la imagen recreada, su búsqueda intensa de la realidad, ésa imprecisa y grácil que la mente desbarata. Sientes que tu camino no sigue sus senderos. No cabe vivir tras los lirios de un río, memoria de su voluntaria extinción. En la precisión de cada palabra, con la carga justa, con la emoción transformada en venganza sutil hacia el miedo. No, niego mi deseo de jugar a ser, de ser en el juego. Virginia se desliza y es eterna. No cabe un forma velada de austeridad, es renuncia y desconsuelo. La pérdida de la existencia obligada, la renuncia a no ser algodonosa nube. Aquí, descubro la verdad gozosa, y persisto en la lectura de quien fue. Roto el tiempo o rasgado el velo, sin veloz carrera, en el intimismo de las horas...el día se acorta, porque nada sirve para habitar vidas sin palabras. Me alcanza el prodigio de descubrir que jamás escribiré como Virginia Woolf. En el silencio reiterado, una vez más, nada late, nada es, persiste la atmósfera engañosa, donde cada palabra es un sueño, y poco más.
3 Recomendaciones
"Roto el tiempo o rasgado el velo, sin veloz carrera, en el intimismo de las horas...el día se acorta, porque nada sirve para habitar vidas sin palabras."
Excelente, todo.
Saludos