De tiempos, dentro de otra memoria trastornada, donde no hay lugar para otra memoria... solos compartimos, y nos alimentamos de gestos. Pobre y huesudo se ha empobrecido.. lavan su espalda... tal es él como sus palabras faltas de sentido, el vómito del poeta, son solo palabras que no hayan su sentido y se entristecen. he aquí el valle de las palabras muertas... asesinadas por la lengua hábil, envenenó su corazón y ya solo quedan los escombros, el paisaje patético de un bebedor de escarnecedor, se burló hasta que la burla se burló de él.
Palabras huesudas han de llegar a su fin, mueren de depresión, pues no hallaron a la costilla de sus vidas... sencilla sinceridad.
