El fatídico Imp,
Presidente honorario,
Del mítico Gun-Club,
Amo de mercenarios.
Cuando halló, un dedo en el guiso,
Ideó un plan estrafalario,
Lo montó en hechizos/remolinos,
En misiles. ¡Mercado Translúnatico!
Un inquietante flash,
Refucilos de fuego,
Todo es prisa Gun-Club,
Vas a besar el suelo.
Barbicane, ¡La luna está en tus manos!
Todo es cruel para los excluidos,
El aguacero negro en tu billetera,
Te hace impermeable. ¡Que injusticia espanto!
Barbicane, ¡Tu látigo lastima!
Barbicane, sueña en todo momento,
Con ese oro negro, que hace arder fusiles,
Y repleta de sangre a pobres inocentes.
