Él está de alguna forma sobre el plato
Esperando una llamada plena de colores
¿cuándo fue que escuchó ese siseo en el tubo?
¿Cuándo fue que lloró como si fuera madre?
¿Cuándo fue que lloró con su madre real?
Él está de alguna forma masticandolo
esperando que no se haga esto piedra
¿Despertaba acaso por alguna cosa, ninguna?
¿Despertaba pensando que lo haría mejor?
¿Despertaba, de la vigila cortajeada?
Él está de alguna forma esperanzado y
esperando sin biblia y en el bloqueo
El tubo muere con
una reptición inaudita
agoniza por mucho tiempo,
por dos tiempos y un tiempo.
Estaba ablandado para sostenerse
-se chorreaban sus costados, o brazos-
él la extrañaba como añora el tono de espera
y como el tono de espera, comía su respiro cada tanto
y aún ido sin pensar en tanto, moría unas 630 veces cada día,
y como el tono de espera, esperaba algo de su dedo, no escribir
sino
enumerarla
empacarla
-respuesta,
factor-
persona.
Ella, humo. Y como madre, moría en su memoria. Pensar la iba matando.
