Despierto, todo parece estar en su lugar; nada luce alterado, pero es solo que encierro el pánico fingiendo amargura por mis cielos que siguen siendo grises, pero ya no tristes, pues la melancolía es sustituida por el dióxido vuelto nube que impide respirar el rocío, y transforma a la frescura en una asfixia donde el Co-2, inunda con la tos más rígida que culmina en un suspiro corrosivo lleno de odio. Desprendo la persiana, y la ventana me muestra que aún después del fin; sigue habiendo ríos al final de todo, juegan flotando los restos de los niños del vecindario sobre las corrientes lentas de estos arroyos de yodo, que funden los huesos y se comen hasta el espíritu, que no arreará hacia un descanso en sepelio rito, solo se torneará en vapores sulfúricos que aprisionarán en el pecho de quien respire y se infecte, siendo las yagas su lápida, siendo su tumba la carne envenenada, y sus jaulas el epitafio del dictamen de las víctimas desahuciadas.


De forma despectiva las aves desafían al viento; algunas son partidas en trozos por un soplido que aún sin ser tan fuerte, les despedaza las alas con sus pesados aires llenos de hierro forjado, ese con olor a muerte que eructan las capitales sinfónicas, porque aún existe la música después del fin, sí, son nada menos que las fanfarreas bélicas que cantan a capela las industrias con su metalurgia, su balística, con sus hombres que adornan la pasarela en sus trajes de aluminio para protegerse de este ecosistema podrido, lleno de pandemias, donde ya no se puede vivir sino es como un autómata o experimento para el belicismo, que no paga con monedas porque desde ahora, los víveres son fármacos que calman los tumultos de los tumores, las viandas son estimulantes sintéticos que incitan saqueos en las urbes, porque la religión ahora es comandada por médicos de la armada y el calmante la confesión, y el rezo es por la ambrosía de la celestial morfina, para que deje el alma sedada, ¡en el nombre de Dios que el rosario es ahora la química y la misa la imparten científicos! con su drogas prototipo para sus borregos que no son más un rebaño sentenciado a llegar al matadero para justicia divina, de eso se salvan pues ahora les dicen a toda la feligresía de laboratorio… conejillos de indias.


Drásticamente surgen más bosques, y el panorama se llena de color, brillan dulces montes verdes; ¿será la bucólica radiación? Detengo mi vista en el jardín, donde no hay más natura, el jarrón con el agua llena de mercurio sobre la mesa, marchita los tallos de mi flor a escala que muere de hipotermia por el arsénico y su cruel tortura, porque ahora las flores son espasmos gigantes nucleares, con 235 pétalos de uranio que desaparecen masas, muchedumbres, continentes, razas, gustos, y sin importar las clases sociales, son hongos o árboles que irradian hasta la atmosfera echando raíces que sacuden y crean trombas en la puerta de Richter, que nos lanza 10 grados, úlceras que el planeta sangra tan alto vomitando a sus mares contra metrópolis, contra ciudades, defeca sus entrañas haciendo erupciones sin volcanes, porque ahora sus poros son plantas de energía soltando lava, bostezando sus ronquidos tóxicos hasta penetrar el ozono, y poder fecundarle el semen de la rabia a éste cielo, que más parece un charco de fango y que ahora orina de esas nubes; lluvia ácida.


¿De qué me sirvió despertar en este lugar? ahora que sale el sol no hay más luz, el último eclipse que contemplo a mi pesar; es la carne quemada de la vecina que perece con el cáncer de los desplantes gama que duelen más que un mártir en una cruz, el último destello y la aurora boreal que percibo, es el ultravioleta lienzo que desintegró a mi ciudad, a mis padres, a mis hermanos, a mi novia, a mis amigos, a mis amantes y a mi hogar. Las últimas estrellas que veré serán las fumarolas de los átomos que esparcirán los ases de las alturas con motivos furtivos, cartas de azar sin suerte con la mano del muerto, los abortos de la puta Enola Gay que dejaran caer explosivos en todos los epicentros infectados para detener el brote del virus... esas serán las últimas estrellas fugaces que veré de esta vía láctea, si tengo suerte y antes no muero por los efectos de las malformaciones secundarias.


Yo estuve despierto toda la noche de aquel día en que todo terminó, pese a que mi madre con lágrimas rogaba porque durmiera temprano y que tuviera fe de un nuevo mañana, pero desperté en este, el día después del fin, ignorando que hubiese sido mejor dormir por siempre, esperando tener sueños húmedos con la mujer que me amó, como en una polución, pero a este grado, ¿quién me aseguraba que sería una polución que terminara dejándome masturbado, y no una polución que significara un exterminio aletargado? Ahora soy el único fantasma de estas ruinas fantasmas, con sus silencios humeantes, pero nunca podré contarle a ningún escéptico acerca de todos esos espectros errantes que a diario veo arrastrarse por un trozo de carne, acerca de todos esos monstruos que son capaces de tragarse a sus hijos, poseídos por una endemoniada hambre, ya no, no podré contarles, pues de esta insalubre tierra ahora soy yo, el único habitante consiente que sabe que hoy, es el día después… de que todo terminó.



[Hoz Léudnadez]

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