La Trampa Del Miedo.

Miedo a no encontrar la puerta oscura
de regreso a wateres con cisterna rápida,
de cocodrilos y serpientes con plumas de
cisne en lagos azules.
Que engullen abilidosos nuestra mierda fermentada.

Miedo a destaponar nuestros oídos huecos de madera
y a volar entre las calaveras de las llanuras de una penhínsula rota.

Miedo a conocer la luna, a beber el vino.

A no alcanzar el paquete de cigarrillos de suspiros de violetas nervios desgajados
de una aureóla roja palpitante.

Miedo a que vuelva el Moloch que aullaba en Gingsber
a cobrarse los sacrificios no sacrificados, mal vendidos.
Y a tener que vaciar nuestros cráneos y nuestras vidas por su causa fría.

Miedo a no tener hambre, a no tener prisa a no escupir rancio
en las mañanas etílicas y correosas y soleadas y pegajosas
de alquitrán y rosas podridas.

Miedo a los senderos sin miedo y sin ladrones y sin oscuridad hueca y limpia.

Miedo a no tener asco.
Miedo a no tener miedo.

Miedo a no encontrar adictos a la lascivia y los labios energúmenos,
secos en tormentas de luchas violentas y ateas.
Dónde nacen gemidos cada segundo, cronometrado, en reloges sin agujas, parados, de carne.

Miedo a mirar a las estrellas cuando brillan y vibran luces carnavalescas
en calles frías y desamparadas.

Miedo amargo y húmedo que se odia a si mismo.