Olivo centenario
bajo un cielo triste,
curtido de años
y viento de amizcle.
¿Quien dio color a tus brazos,
niebla y olvido?
Junto al camino el ribazo
de hielo y frío.
Ya baja el riachuelo largo,
junto a las barcas del río,
y caballos blancos cabalgando
despacio por el camino.
El tiempo pasa volando
pequeño olivo,
mientras vientos están peinando
campos de adelfas y trigo.
Tu poesía siempre es seductora y apegada a la tierra.
Un saludo
Carlos