Me han llamado escritor
He escrito historias
He contado cuentos
Pero no soy narrador
La tristeza, odio, soledad y otros
Son mis más cercanos amigos
La tinta negra es mi sangre
Las hojas blancas mi cuerpo
La pluma mi deseo
Y las palabras mi alma
Los sentimientos que plasmo
Los actores que invento
Los prados que narro
Las tragedias que creo
Un mundo en mi mente
Se expande cual fuego
Creando míticos seres
Normales o inteligentes
Humanos, bestias o criaturas
Me han llamado escritor
He contado cuentos
No soy nada de ello
Pero aun así no entiendo
Cada palabra, oración o prosa
Mentiras que conectan a mi mundo
Me han llamado escritor
He contado cuentos
Que es lo que soy, si envuelto me encuentro
Entre palabras y sueños
Ilusiones y dragones
Mundos y fantasías