Insomnio
Ese delgado pensamiento que concurre por ti,
Y que parece vacilante al tratar de traerlo aquí
Es más bien una estación que quizá no lleve a nada...
Es deambular por la noche que no pronuncia rumores,
Y que hace tan innombrable la forma en que deseo escribir,
Porque ese silencio que alimenta las horas,
Ha rezagado lo que en otras noches solía fluir;
Es una sensación que más bien parece extraña,
Porque al creer que de por sí, traerás con las horas,
Extraños murmullos que me hagan escribir...
Pensare por ahora, que a veces te hacen falta algunas cosas
El cliqueo de mis manos, o el siseo de mi voz, el tacto que desangra el silencio de las hojas,
Que me increpan insaciables para hacerte sonreír,
No soy un muñeco al que llenas de tus ansias,
Al que tomas y despiertas para traerlo hasta aquí, es,
Un camino largo que aunque dudes lo desangro,
Porque el tiempo es un suspiro que me hace no dormir.
