Pulso Vivo

Fuera del desabrigo,
de la bruma,
de la intemperie,

despierta o entre sueños,
abiertos los muros cegados,
sustraída la sensación de pensar en blanco…

allí vos, siempre vos:
plegaria junto a un árbol,
tibieza de leño,
ser humano y hombre, siempre y ahora, nada más, nada menos.

("me dijiste al oído
demasiadas verdades
como para aceptarlas a la ligera")

Veinte años de carne viva.

De mí, flores y panes,
de vos, la palabra roble y los tantos verdes de tus ojos.



Cuando todo se calla,
¿qué dicen de nosotros las gotas de lluvia?
Supongo, aunque sé, que hablan de la mera luz
y hasta de la sombra.

A.